我继承了一件外婆的旧旗袍，丝缎上绣着栩栩如生的百蝶穿花图。
试穿时，那些丝线蝴蝶的触须似乎微微颤动。
夜里开始梦见自己站在老式弄堂的月光下，一针一线绣着永远完不成的前襟。
醒来后，我的指尖出现细密的针孔，而旗袍腰身处，正渐渐浮现出与我身材一模一样的凹陷褶皱。
丈夫看着我，眼神一天比一天困惑：“你……越来越像照片里的外婆了。”
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旗袍装在一只老樟木箱的底层，压着几本纸页酥脆的账册和一把断了齿的旧木梳。箱子打开时，那股沉郁的樟脑与时光混杂的气味扑面而来，母亲微微侧头，像是躲开一丝无形的尘埃。她小心翼翼地拎出那件旗袍，暗绿色的丝缎在昏黄灯光下流转着幽深的光，仿佛一泓不见底的古潭水。展开来，前襟、袖缘、下摆，深深浅浅的绿缎底子上，用极细的丝线绣满了“百蝶穿花”的图样。蝶翼薄如烟雾，色彩绚烂到有些诡艳，穿梭在同样以丝线勾勒的、姿态妖娆的折枝花卉间。针脚细密得惊人，凑近了看，那些蝴蝶的触须纤毫毕现，甚至能感觉到翅膀上鳞粉般的微光。
“你外婆年轻时的衣裳，”母亲的声音有些飘忽，手指拂过一处袖口的滚边，那里颜色略深，似被摩挲多年，“她手巧，这是她自己绣的。一直收着，没舍得丢。”她将旗袍递过来，布料入手冰凉滑腻，沉甸甸的，不像丝缎，倒像某种沉睡的、冷血动物的皮。“你试试看，兴许合身。”
苏晚接过。她从未见过外婆，只在褪色的黑白照片里看过一个穿着旗袍、身姿窈窕、面容模糊的年轻女子倚着门框。母亲对外婆的事讳莫如深，只说去得早，是个安静得近乎孤僻的女人。
当晚，她在自己卧室里试穿。旗袍出乎意料地合身，腰身、胸线、肩臂，都妥帖得仿佛量身定制。只是领口稍高，盘扣系到最上面一颗时，有种细微的、不容忽视的束缚感，让呼吸都变得轻浅。她走到穿衣镜前。暗绿的底色衬得她皮肤显出一种少见的冷白，那些绚烂的蝴蝶和花枝攀附在她身上，随着身体的曲线起伏，在灯光下明明灭灭。镜中的影像有些陌生，一种旧时光的幽静气息，透过冰凉的丝缎，慢慢渗进她的皮肤。
她低头整理腰侧的一处褶皱，目光无意间扫过胸前一只宝蓝色蝴蝶的触须。
那两根极细的、以金线掺着银线绣成的丝线触须，似乎……极其轻微地，向上翘动了一下。
像被微风吹拂，又像昆虫感知到什么的自然颤动。
苏晚一愣，定睛看去。触须静静地贴附在丝缎上，纹丝不动。是灯光晃眼，还是自己看久了产生的错觉？她抬手想碰触，指尖在距离丝线毫厘之处停住。心里掠过一丝莫名的寒意。那触须绣得太过逼真，甚至能想象出它那种细微的、探查般的质感。
她脱下旗袍，指尖无意中划过内衬。那里似乎有些凹凸不平，不像寻常的里布。她也没深究，只觉这衣服旧得古怪，试过也就罢了，便将它挂进了衣柜深处，挨着自己常穿的几件大衣。衣柜门合上时，那暗绿的衣角在阴影里一闪，像敛起了翅膀的夜蝶。
夜里，她开始做梦。
梦境清晰得骇人。她站在一条狭窄、潮湿的旧式弄堂里，两边是斑驳的高墙，头顶是一线被屋檐切割得支离破碎的苍白月光，不是正常的月白色，而是一种蒙着尘垢的、惨淡的光晕。没有风，空气凝滞，弥漫着青苔和陈年木头的气味。她坐在一张老旧的竹凳上，怀里绷着一个圆形绣绷，绷着一片暗绿色的缎子。手里捏着一根细长的针，穿着五彩的丝线。
她低下头，开始绣。
针尖刺透紧绷的缎面，发出极细微的“嗤”声，拉出丝线。一针，又一针。绣的是蝴蝶的翅膀，翅膀上的脉络，细得非人眼所能分辨。她绣得极其专注，手指却僵硬不听使唤，针脚歪斜笨拙，远不如那旗袍上原有的精致。心里有个声音在焦灼地催促：快些，再快些，天亮前要绣完这片前襟。可她总也绣不好，拆了又绣，绣了又拆，那片缎子上满是凌乱的线头和针孔。月光冰冷地照在她不断动作的手指上，四周寂静无声，只有针线穿过布料的声音，单调、重复、永无止境。
醒来时，窗外已晨光熹微。苏晚浑身冷汗，指尖残留着梦魇中捏着针的僵硬触感，还有一
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