凌子风的靴底碾过第二级石阶时，后颈的麻痒突然漫到眼眶。
他伸手去揉，指腹触到的不是记忆里药经阁晨雾的凉，而是一片滚烫——那是妹妹念雪三岁时，举着烧红的拨浪鼓往他脸上贴的温度。
可等他想抓住那点热，它却像融化的糖块，顺着指缝流进了黑暗里。
“少林寺的晨钟......”他踉跄一步，扶着青铜栏杆喘息。
记忆的碎片在脑海里翻涌，老方丈敲钟时袈裟扬起的弧度，药罐里熬着的苦参香，都成了被风吹散的灰。
可当他要抓住最后一缕梵音，分影童残留的气息突然在肩头炸开——那道淡到几乎透明的残影裹着焦糊味，指尖戳向他后颈的命门。
“”烧了它......烧了这城。”残响比风声还轻，却像根烧红的针，扎进他麻木的神经。
凌子风抬头，看见残影的轮廓正在瓦解，最后一丝光没入他掌心的断钳刻痕里。
他张了张嘴，想问“烧什么”，可喉咙里滚出来的只有模糊的气音——他连分影童的名字都忘了。
城外突然传来玻璃碎裂的脆响。
凌子风猛地转头，看见苏妤跪在雪地里。
她的发梢结着冰碴，原本清亮的眼白此刻浸满血丝，像两团被踩碎的红玻璃。
心灯熄灭的位置腾起黑烟，她却笑了，染血的手指攥着半条灰布，轻轻一扬。
布条被风卷着打了个旋，掠过城垛上的冰棱，擦过凌子风的鼻尖。
他下意识抬手接住，粗布上的褶皱蹭得掌心发痒。
布角有半枚褪色的红绳结，中间用炭笔歪歪扭扭写着“腊月初七”——七个字，每个都像被指甲抠进布里的。
“腊月初七......”他念出声，舌尖抵住上颚，却尝不到任何味道。
记忆里没有这个日期，可胸口突然像被人攥住了心脏，疼得他弯下腰，断钳“当啷”掉在石阶上。
疼意从肋骨缝里渗出来，顺着血管往四肢钻，最后在掌心那道淡粉疤上聚成一团火——那是念雪五岁时，因为他偷吃了她的糖炒栗子，气到用指甲抠出来的。
“痛......”他喘着气直起身，布条被汗水浸得发潮。
钟声又响了，这次更近，震得青铜栏杆嗡嗡作响。
他弯腰拾起断钳，刻痕里“给念雪的生日礼”几个字还在发烫，烫得他虎口发红，却让疼意更清晰了。
第三十级石阶。
凌子风的指尖触到了钟楼顶层的铜门。
门纹是盘绕的常春藤，每片叶子都刻着楼兰文字，在他破妄之墟的映照下泛着幽蓝微光。
推开门的瞬间，冷风裹着腐叶味灌进来，他看见巨大的青铜钟悬在虚空里，钟面符文流转如活物，中央浮着盏将熄的心灯——灯芯是血做的，火苗和幽灵船核心的光一模一样。
“来了。”
破镜使的声音从钟后传来。
他穿着褪色的青布衫，腰间挂着半截断绳，手里的铜锤还沾着暗褐色的锈。
凌子风盯着他的脸，突然发现这张脸和自己有七分相似——高挺的鼻梁，眼尾微微上挑，连眉骨的弧度都像复刻的。
“你曾祖。”破镜使似乎看穿了他的疑惑，抬手抚过钟身，“五十年前，他站在这里，选了敲钟。”
钟面突然泛起涟漪。
凌子风的破妄之墟不受控制地运转，灰白裂痕如蛛网蔓延，竟照见钟内封存着无数半透明的人影——有穿西装的老者，有裹着袈裟的僧人，有抱着药罐的少年，甚至有个和他现在一般年纪的青年，正攥着把断钳，掌心的淡粉疤格外刺眼。
“凌家的种。”破镜使的声音里没有温度，“每个到这里的凌家人，都要选：敲钟，替这城守轮回；不敲，就和他们一起，做钟里的灯油。”他举起铜锤，“你曾祖敲了，你父亲敲了，你爷爷......”他顿了顿，“你爷爷本来要敲的，可直升机来了。”
凌子风的瞳孔骤缩。
他记不起爷爷的脸，可听见“直升机”三个字时，后颈突然泛起凉意——那是前几日，头顶有轰鸣声掠过，他仰头只看见
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