共议堂里这会儿吵得像刚炸了的爆米花摊子。
七个村的代表把桌子拍得震天响，唾沫星子横飞，为了那条引水渠先过谁家地头的事，几双布鞋都差点甩到房梁上去。
苏清漪坐在正中的太师椅上，手里端着茶盏，眼皮都没抬。
“我们要是不先浇，那二亩瓜苗就得旱死！”
“放屁！你们上游截了水，俺们村的牛喝西北风啊？”
正吵得要去抄板凳，角落里一直没吭声的一个老农慢吞吞站了起来。
他衣裳上全是干硬的泥点子，那双手跟枯树皮没两样。
他没说话，只是哆哆嗦嗦从贴身的怀里摸出一块黑乎乎的木牌，“啪”一声拍在案首。
木牌被盘得油光锃亮，上头歪歪扭扭刻着四个字——“初七留饭”。
这一声响不大，却像是在沸油锅里倒了一瓢凉水。
刚还脸红脖子粗的汉子们瞬间哑了火。
那个正准备抡板凳的后生，眼神在那木牌上定了一瞬，手里的力气莫名其妙就卸了，板凳“哐当”一声砸在脚面上，他也顾不上疼。
没人不知道这规矩。
那是当年陈默定下的，谁家有难，只要挂这牌子，过路的、邻里的，有口干的就不喝稀的。
“既然是他定过的规矩……”带头闹事的那个村长把烟杆往鞋底磕了磕，瓮声瓮气地嘟囔了一句，“那俺们村晚两天浇也死不了人。”
接着便是一阵稀里哗啦的解囊声。
掏干粮的，画押让水道的，还有个要把自家牛牵出来帮隔壁犁地的。
苏清漪放下茶盏，起身往外走。
“不用审了。”她对身边那个拿着笔不知该怎么记的文书摆摆手，“在门口立个碑，就把刚才那一幕刻上去。这世上的理，不是靠嗓门大赢回来的，是靠大伙儿都记得。”
当夜，月光把新立的石碑照得发白。
那碑文中并没有填金漆，可字里行间隐隐流转着一丝极淡的金纹，仿佛有千百个听不见的“叮”声，在石头的纹理里完成了闭环。
东瀛使团的营地扎在城外三十里的柳林坡。
柳如烟像只没重量的黑猫，倒挂在主帅营帐外的歪脖子树上。
她本来是想看看这帮人有没有藏火药，结果视线顺着风飘进去，眉头却锁死了。
几个穿着和服的侍女正围着烛火做针线。
那不是一般的缝补。
她们手里的线泛着一丝冷光，那是掺了银丝的混纺，入针的角度刁钻古怪，不走直线，反而在布料上绕行半寸再回挑。
这针法柳如烟熟得想骂娘——《听心术》里的“静脉十二路”。
当年陈默为了救治伤兵，嫌传统针灸太慢，独创了这套以线导气的法子。
没想到这帮东瀛人没学会救人，倒把这走线的路数缝在了衣服里当图腾。
“嘻嘻，这边！这边！”
外头突然传来一阵稚嫩的吆喝。
一队没过腰高的小屁孩，眼睛上蒙着黑布条，手里拿着细竹竿，正排着队在那些乱七八糟的帐篷桩子间穿梭。
没人摔倒，没人撞柱子。
领头的那个小胖墩耳朵动了动，竹竿往左一敲：“前方三步，那是灶台，小心烫脚！今日任务，把饭团送到前线，不许撒一粒米！”
柳如烟握着匕首的手松开了。
这哪是什么特工训练，这就是一群小鬼在玩过家家。
只不过他们模仿的游戏，是当年那个“瞎子赘婿盲行送膳”的民间段子。
她从树上溜下来，没惊动任何人。
只是在那个领头小孩的竹竿顶端，轻轻插了一朵风干的昆仑花。
“有些防线，”她把那张画满兵力部署的伪装面巾揉碎了扔进风里，“不用派兵守，早就种在人心窝子里了。”
西北的风沙能把人脸皮吹裂。
程小雅裹着羊皮袄，那双在键盘上敲代码的手冻得通红。
急报上说七个驿站失联，疑似敌袭，她带着一队精锐火急火燎地赶到那座废弃烽燧，结果差点被眼前的景象气笑了。
驿卒确实不见了，大概是躲风沙去了。
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