台下那几百号学子还在跟砚台里的墨汁较劲，笔尖戳在宣纸上，像是在跟谁拼刺刀。
苏清漪坐在监考的高台上，眼神却没在试卷上，而是盯着堂前那炷刚烧了一半的线香。
“何谓英雄？”
这题太大，大到容易写成假大空的八股文；这题又太小，小到可能就是那一碗没喝完的隔夜茶。
就在这时，那股不知打哪来的穿堂风，像个没正形的街溜子，撩起了第一排考生的衣角，又打着旋儿钻进了墙角。
那里倒着一把用了三年的秃毛扫帚。
全场的目光都被那一声极其轻微的“沙沙”声拽了过去。
那扫帚没飞，也没发光，就是很慢、很吃力地，用那根磨得锃亮的木柄在地上蹭了一下，然后——“笃”地一声，把自己给立直了。
它甚至还极其讲究地调整了一下角度，把自己那个有点歪的扫帚头，严丝合缝地贴进了墙角的阴影里，就像是一个刚刚干完活的老仆，生怕挡了谁的路。
全场死寂，只有风还在梁上吹口哨。
角落里，那个穿着发白长衫的寒门少年，眼珠子都快瞪出来了。
他手里的笔一抖，一滴浓墨“啪”地砸在纸上。
但他没换纸，反倒像是被人狠狠戳了一下肺管子，提笔就在那团墨迹旁写了一行大白话：
“英雄是那种走了以后，连一把破扫帚都知道该站在哪里。”
苏清漪走到那张卷子前，指尖在那行未干的墨迹上悬了半天，最后轻轻敲了敲案几。
“甲上。”
她转头，看着那把安静站立的扫帚，对身后目瞪口呆的教习低声吩咐：“别拿去扫地了。请到讲堂侧壁供着，我给它题个匾——‘器亦知礼’。”
江南的雨丝比女人的心思还密。
柳如烟撑着油纸伞，在青石板巷弄里走得像个鬼魅。
路过那座摇摇欲坠的石拱桥时，她听见了一阵极其细微的“嗤嗤”声。
桥洞下，一个瞎眼老太太正哆哆嗦嗦地补着一张破渔网。
柳如烟原本都要走过去了，眼神一扫，脚底下却跟生了根似的。
老太太手里捏着的那截线，泛着一股子冷冽的银光——那是“玄冰银蚕丝”，当年陈默用来布置“天罗地网”大阵剩下的边角料，传说中这玩意儿轻得能骑在风脖子上。
老太太眼睛看不见，那针孔又比米粒还小，可怪事就在这儿。
每当老太太的手指头微微一顿，那根银丝就像是长了眼睛，趁着风吹过针眼的瞬间，自己把头一缩，“嗖”地钻了过去。
那一针针落下去，根本不是在补网，那走线的轨迹，分明是在复刻《听心术》脉络图里最复杂的几个气机节点。
“阿婆。”柳如烟蹲下身，声音抖得像筛糠，“这丝您哪来的？”
老太太咧嘴一笑，露出一口没剩几颗的牙：“捡的。三十年前有个穿青布衫的后生帮我补过一次网，他说‘大娘，织网如织心，漏不得真情’。这丝随他，是个认死理的主。”
柳如烟在那烂泥地里退后三步，也不管裙摆脏不脏，对着那个只记得一件青衫的老太太，恭恭敬敬地磕了个头。
原来最深的传承，不是刻在碑上，是连人都忘了名字，物却还记得路。
北境，风雪如刀。
程雪那孙女程小雅，正裹着军大衣在数据中心里这台老掉牙的终端机前打瞌睡。
突然，“滋滋”几声电流爆响，那台早就报废的针式打印机像是诈尸了一样，疯狂地吞吐起来。
吐出来的不是热敏纸，而是一张泛着淡青色光晕的竹纸。
程小雅揉了揉眼睛，一把抓起那张纸。
触手温润，带着一股子陈年的书卷气——这是当年陈默批注兵法专用的“青檀纸”，早就绝版了。
纸上没有墨迹，只有无数个细微的凹痕，那是内力透纸留下的压感。
密密麻麻的凹痕组成了一套全新的算法，不计算粮草兵马，只计算“善念”在人群中的传播速率。
她疯了似的冲进库房，在一堆吃灰的杂物里翻出了那箱剩下的竹纸。
整整一摞纸的边缘，都在此刻泛起那种淡淡的青光，像
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