夜深得沉，废弃工棚的破铁皮在风里咣当作响，像谁在敲一口生锈的钟。
马高腿蜷在墙角，把小瘸整个儿裹进那件油光发亮的破外套里。孩子只露出半张脸，额头那道疤在月光下泛着青白的光。工棚是建筑队撤走后留下的，四面漏风，地上散着水泥袋和碎砖头。马高腿白天在这儿发现个半塌的窝棚，勉强能挡雨，便带着小瘸住了进来。
“爹，饿……”
小瘸的声音细细的，像蚊子在哼。马高腿没应，只把孩子往怀里又拢了拢。他自己也饿——从昨天中午讨来两个馒头分着吃后，再没进过食。他摸摸口袋，空的，连昨天捡的烟屁股都抽完了。
孩子的肚子又响了几声，在这死寂的夜里格外响亮。马高腿低头看，小瘸的眼睛在黑暗里亮晶晶的，正望着他。
“闭眼。”马高腿的声音干得像裂开的土，“睡着就不饿了。”
小瘸听话地闭上眼，可睫毛还在颤。马高腿感觉到孩子在发抖，不是装的，是真冷。十一月的夜风刀子似的，从铁皮缝里扎进来。他犹豫了一下，脱下身上最后一件外衣——那是件不知从哪个垃圾堆捡的夹克，里子破了，但好歹能挡风。
后半夜，马高腿被烫醒了。
不是热，是烫。小瘸的身子像块烧红的炭，隔着衣服都能感觉到那股灼热。马高腿一激灵坐起来，伸手摸孩子额头——滚烫！他心一沉，又摸脖子、胸口，都一样烫手。
“醒醒！”他摇晃小瘸，“别吓爹！”
小瘸勉强睁开眼，眼神涣散，瞳孔在月光下放得很大。孩子嘴唇干裂，张了张，声音嘶哑：“爹……我冷……又热……”
马高腿慌了。他见过这症状——前年冬天，工棚里有个老流浪汉就是这么烧死的。他一把背起小瘸，冲出工棚。
凌晨的街道空得像口棺材。路灯昏黄，把父子俩的影子拉得老长，又缩成一小团。马高腿赤脚跑在冰凉的柏油路上，碎石子硌得脚底板生疼，可他顾不上了。小瘸在他背上轻飘飘的，像随时会散掉的稻草人。
跑过三条街，马高腿慢下来。去哪儿？医院？他眼前浮现白大褂冷漠的脸，还有那些长长的缴费单。去年小瘸咳嗽，他去过一次诊所，开了点药就花了八十多。这次烧成这样，没个三五百出不来。
天边泛起鱼肚白时，马高腿瘫在一个街角。小瘸的呼吸越来越弱，一起一伏间有种可怕的停顿，像随时会断的线。孩子的小脸烧得通红，那道疤在晨光里格外刺眼。
马高腿把孩子放在墙角，自己跪在旁边，机械地念叨：“行行好……孩子病了……给点钱看病……”
早起的行人匆匆走过。有个穿西装的男人瞥了一眼，脚步更快了。一个老太太停下来，从布兜里摸出一块钱，扔在脚边，像施舍给狗。马高腿捡起钱，连声道谢，可一块钱够干什么？
太阳爬上来时，小瘸开始说胡话：“娘……娘别走……”马高腿心里一紧——孩子从没见过娘，这些话是跟谁学的？
女人出现时，马高腿已经绝望了。
她四十出头，蓝布衫洗得发白但整洁，黑裤子裤线笔直，手里拎着个竹编菜篮子。一看就是那种本分过日子的人，早起买菜，回家做饭，日复一日。
她路过时脚步顿了顿，目光落在小瘸身上。
马高腿像溺水者抓住浮木，声音陡然拔高，凄厉得把自己都吓了一跳：“好心人！救救孩子吧！烧得快不行了……”
女人折返回来。她蹲下身，没有嫌弃他们身上的馊味，伸手用手背贴了贴小瘸的额头。马高腿看见她眉头立刻拧紧了。
“怎么烧成这样？”女人声音温温的，带着本地口音。
“没钱看大夫啊！”马高腿挤出两滴泪——这本事他练了多年，说哭就哭，“我们爷俩从河南逃难来的，老家发大水，庄稼全淹了……孩子他娘病死了，就剩我们俩……”他边哭诉边观察女人的反应。
这是他的套路：先博同情，再说悲惨故事，最后等对方掏钱。这些年他编过无数版本——车祸、重病、火灾，每次都能赚一把眼泪和钞票。
女人的眼神软了下来。马高腿熟悉这种眼神——那是母亲的柔软，见不得孩子受苦的柔软。他心里暗喜，哭得更凶了。
女人犹豫
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