曼谷的午后，阳光毒辣得像是要把柏油路面烤化。
素万那普机场的到达大厅外，一辆不起眼的白色面包车停在阴影里。车窗贴着深色的膜，从外面几乎看不到里面的情况，只有空调外机发出沉闷的“嗡嗡”声，像是一只蛰伏的野兽在喘息。
阿米尔缩在车厢的最后一排角落，怀里紧紧抱着那个破旧的帆布包。
包里只有两件换洗的衬衫，还有他偷偷藏起来的一张女儿的照片。照片上的小女孩扎着两个羊角辫，笑得眼睛眯成了一条缝。那是他在孟买贫民窟里唯一的光。
为了这道光，他借了高利贷，买了这张飞往曼谷的单程机票。
“只要去缅甸做三个月的外贸生意，”那个戴金链子的中介当时拍着胸脯说，“每个月五千美元，包吃包住。阿米尔，想想你的女儿，她的病能治，你们能搬出贫民窟。”
五千美元。
这个数字像魔咒一样在他脑海里盘旋，支撑着他熬过了飞机上十几个小时的颠簸。
可是，现在的情况，似乎有些不对劲。
面包车的车厢里挤了十几个人。阿米尔偷偷抬起头，用眼角的余光打量着周围。
坐在他对面的是一个白人女孩，金发碧眼，看起来年纪不大，此刻正一脸茫然地看着窗外飞速倒退的棕榈树。她的手里攥着一个精致的登机箱，和这辆破旧的面包车格格不入。
在白人女孩旁边，是一个穿着格子衬衫的中国男人，戴着黑框眼镜，眉头紧锁，手指在膝盖上无意识地敲击着，像是在计算什么复杂的代码。
还有几个看起来像是东南亚本地人，一个个垂头丧气，眼神空洞。
阿米尔张了张嘴，喉咙动了动，想要说点什么。
他想问：“我们要去哪里？”
他想问：“不是说有人来接机吗？”
他想问：“为什么这辆车没有任何标志？”
可是，他一个字也说不出来。
他的嘴唇颤抖着，憋了半天，只发出了几个生硬的音节：“h-hello... Excuse me...”
声音小得像蚊子叫，瞬间被车厢里的嘈杂声淹没。
那个中国男人似乎听到了动静，转过头看了他一眼，眼神里带着一丝探究，但很快又转了回去，继续思考自己的事情。
白人女孩根本没注意到他。
阿米尔的脸瞬间涨得通红，羞愧和恐惧像潮水一样涌上心头。
他是个文盲。
在孟买的贫民窟里，他只学会了说印地语，还有几句用来讨价还价的孟买土语。至于英语，他只会最简单的“你好”、“谢谢”和“多少钱”。
那个中介说过：“到了那边，有翻译，有专门的人接待，你不用担心语言问题。”
可现在，看着满车陌生的面孔，听着耳边传来的泰语、中文、英语混杂在一起的声音，阿米尔感觉自己像是掉进了一口深井里，四周是滑溜溜的墙壁，没有任何抓手。
他是一个彻头彻尾的异类。
一个被语言这堵高墙彻底隔绝的囚徒。
“都坐好！别乱动！”
前排副驾驶的位置上，突然传来一声粗暴的呵斥。
说话的是一个留着寸头、手臂上纹着刺青的泰国男人。他转过头，手里挥舞着一根甩棍，眼神凶狠地扫视着车厢里的每一个人。
阿米尔听不懂他在说什么，但他看懂了那根甩棍，看懂了那双充满恶意的眼睛。
他吓得浑身一哆嗦，赶紧低下头，把脸埋进膝盖里，心脏“砰砰”直跳，仿佛要从嗓子眼里蹦出来。
“这是去哪里啊？”
那个穿格子衬衫的中国男人突然开口了，用的是英语，虽然带着口音，但阿米尔勉强能听出几个词。
“我们不是要去酒店吗？为什么要走这种偏僻的路？”
纹身男人冷笑一声，用蹩脚的英语回道：“酒店？哼，想得美。老板说了，为了你们的安全，先去训练营待几天。”
“训练营？什么训练营？合同上没写这个！”中国男人的声音提高了一些，带着明显的质疑。
“少废话！到了就知道了！不想死就闭嘴！”
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