船走得比来的时候慢。
不是风不够，是这艘被“修复”过的“逐浪号”，好像有自己的脾气——它不乐意走太快，就那么慢悠悠地漂在海面上，船头破开平静的海水，留下一条长长的、泛着细碎银光的尾迹，像在海上拖了条懒洋洋的尾巴。
林昭大部分时间在睡。
醒了，就裹着萧凛的外袍，坐在甲板朝阳的角落里，眯着眼睛看海。也不说话，就那么看着，眼神空空的，像在看海，又像透过海在看更远的东西。
她的鬓角已经全黑了。
黑得发亮，和后脑勺的雪白形成刺眼的对比，像有人在她头上画了条阴阳线。黑发的部分，在阳光下泛着健康的光泽，白发的部分，依旧干燥得像枯草。苏晚晴试着给她把过脉，还是那套说辞：“脉象深潭似的，但潭底下有东西在往上冒泡，臣……看不懂。”
看不懂就看不懂吧。
林昭自己好像也不怎么在意。她醒着的时候，手指总无意识地在膝盖上画着什么——不是写字，是画一些古怪的线条和符号，画完就用手掌抹掉，再画，再抹。木头甲板上留下一片片浅浅的湿痕，被太阳一晒就没了。
萧凛守在她旁边，寸步不离。
他手里拿着把匕首，在削一块木头。木头是从船舷上撬下来的旧料，削着削着，渐渐有了形状——是只鸟，翅膀展开，喙尖细，像海鸥。削下来的木屑聚在脚边一小堆，被海风一吹，飘飘忽忽往海里飞。
“你在做什么？”林昭忽然开口。
声音很轻，被风吹得有点散。
萧凛手里的刀顿了顿：“船太慢了，找点事做。”
“削鸟？”
“嗯。”萧凛把削好的鸟递给她，“像不像？”
林昭接过来，握在手里。木头还带着他掌心的温度，鸟翅膀的边缘削得很薄，迎着光几乎透明。她用手指摸了摸鸟喙，很光滑。
“像。”她说，“但它不会飞。”
“木头鸟本来就不会飞。”
“那削它干什么？”
萧凛看了她一眼，没直接回答，而是说：“我在北境军营的时候，有个老兵，没事就削木头。削马，削刀，削小人。他说，手里有东西动，脑子就不会乱想。”
林昭沉默了一会儿。
海风把她的白发吹起来，几缕黑发混在里面，黑白交织，像斑马的纹路。
“你在想什么？”她问。
“想你。”萧凛老实说，“想回去以后怎么办。想朝堂上那些人，又会怎么说。想你脑子里那些‘碎片’，要怎么拼。”
他说得很慢，像在数步子。
林昭低下头，继续看手里的木头鸟。看了很久，才说：“碎片……不好拼。太多了，而且每片都连着别的片，扯到这片，那片就动。像……像摔碎了的镜子，每一片都能照见东西，但拼回去之前，照见的都是碎的。”
她顿了顿，抬头看萧凛：
“但我大概知道，该怎么让这个世界的地脉，慢慢好起来了。”
萧凛放下匕首：“怎么做？”
“像治病。”林昭说，“不是一剂猛药灌下去，是慢慢调理。先找到地脉网络上那些被堵住、被破坏的‘穴位’，用‘润物’技术，像针灸一样，一点一点疏通。然后，在关键节点上，建‘稳定塔’——不是西洋那种抽取能量的塔，是像定海神针一样的塔，把能量流动固定在一个安全的范围里。”
她说得很慢，但条理清晰，像在背书。
“这需要很多人。”萧凛说，“很多钱，很多时间。”
“嗯。”林昭点头，“所以急不来。可能我们这辈子都看不到它完全好，可能得几代人。”
她看向海面，眼神又有点空：
“我以前总觉得，要快，要变革，要和旧的一切斗。这没错。但沈砚舟和圣诺伯特他们，走了另一个极端，要控制，要掠夺，要独占。”
她转回头，看着萧凛：
“他们都忘了，‘调节’才是关键。不是非黑即白，不是东风压倒西风，是在变动中找平衡，在差异中找共鸣。”
萧凛静静听着。
海风吹过，带来远处海鸥的叫声，清脆的，一声接一声。
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