2022年，他三十岁生日。一个人过的。买了小蛋糕，点了蜡烛，许愿。
许什么愿呢？不知道。好像没什么特别想要的。最后他许愿：希望她过得好。
不管在哪里，不管和谁在一起，希望她过得好。
这是他能为她做的最后一件事——在心底，默默祝福。
吹灭蜡烛时，他忽然想起2014年那个生日，浙商KTV的三个包房，九十九根蜡烛，她哭着说“你傻不傻啊”。
八年了。时间真快。
2023年，他又试了一次恋爱。对方是合作公司的项目经理，成熟，理智，不要求太多。他们像两个成年人，礼貌地约会，谨慎地靠近。
但还是在三个月后分手了。对方说：“展旭，你人很好，但你的心不在这里。”
他无法反驳。他的心确实不在这里。在哪里呢？在2012年的南站地下通道，在2013年的烛光教室，在2014年的KTV包房，在2016年的面馆。
在过去。永远在过去。
分手那天晚上，他开车去了西山。站在山顶，看着北京的夜景。城市的灯火绵延到天际，像一片倒置的星空。
很美，但很遥远。就像他的生活，看起来很完整——有工作，有房，有车，有朋友——但心里缺了一块，永远填不满。
他抽了支烟，想起刚到北京时住的地下室，想起发炎的纹身，想起那些在地铁里挤到窒息的日子。
九年了。他逃离了抚顺，但没逃离记忆。他开始了新生活，但新生活只是旧生活的延续，只是换了个地方，继续怀念，继续疼痛。
下山时，他看了看手机。2023年10月17日。
距离分手，已经七年零一个月了。
距离那个纹身，也七年了。
背上的彼岸花，颜色褪了很多，边缘有些模糊。像记忆，时间久了，细节就模糊了。但轮廓还在，一摸就知道，那里有东西。
永远有东西。
2024年，展旭三十岁过半。他开始接受心理治疗——不是抑郁症，只是一种“帮助走出过去”的咨询。
咨询师是个温和的中年女人，问他：“你为什么觉得走不出来？”
他说：“因为没好好告别。”
“那现在可以告别吗？”
“不知道。”
“你想告别吗？”
他沉默了。想吗？好像想，又好像不想。告别意味着真正放下，意味着承认那段感情真的结束了，意味着……她真的成了过去。
但他舍不得。舍不得那四年，舍不得那个二十三岁的自己，舍不得那段相信“永远”的时光。
咨询
温馨提示：亲爱的读者，为了避免丢失和转马，请勿依赖搜索访问，建议你收藏【笔趣阁】 m.biqug3.com。我们将持续为您更新！
请勿开启浏览器阅读模式，可能将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。