的女人,站在灰扑扑的亚底布街,像幅会动的画。她的眼睛很静,像盛着湖水。
哪怕被自己这样盯着,也没露出半分不耐,只有种淡淡的疏离,那是骨子里养出来的从容,是苏珊这辈子都学不来的。
“是他约了我。”她的声音很轻,那目光很平和,没有轻视,也没有敌意。
苏珊的眼眶红了,“你知道米歇尔哥在你走后过得都是什么日子吗?像你这种唯利是图的女人配得上他的爱吗!”
娜塔莎望着苏珊通红的眼眶,望着她粗布裙上洗不掉的污渍,忽然说不出话来。
她不知道该如何安慰面前的女孩,她何尝又不是从她这样走过来的。
这让她不禁想起了,曾经她也是这样红着眼眶质问文森特的。
原来当年的自己,在文森特眼里,也是这样一副狼狈又可怜的模样吗?拼尽全力去质问,去挽留,却只像在演一场独角戏。
“我是有对不起他的地方。”她承认得坦荡,没有丝毫躲闪,“你守了他这几年,我记你的情。”
“你守着他,是你的心意。”娜塔莎重复了一遍,语气里添了点不易察觉的疲惫,“可我和他之间的事,你不知全貌。”
她往后退了半步,让出通往楼梯的路:“但爱不是占着茅坑,更不是拿牺牲当筹码。你要是真为他好,就该知道,他望着窗外时,看的从来不是月亮。”
说完,她没再看苏珊,转身往楼梯走去。裙摆在石板上扫过,带起的尘土落在苏珊的鞋边,像一道无声的界限。
苏珊僵在原地,掌心的刺痛顺着手臂爬上来,混着心里那股又酸又麻的滋味。
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