凌晨三点四十七分，客厅的落地窗外，城市还未完全醒来。
林晏跪坐在沙发上，手还僵在半空，指尖残留着刚才触碰谢霄脸颊的温热触感。可此刻，他只觉得浑身发冷。
“你……”他张了张嘴，声音干涩得厉害，“你说什么？”
谢霄背对着他，站在窗前。晨光尚未降临，只有远处写字楼彻夜不熄的灯光映照进来，将他挺拔的背影切割成明暗分明的轮廓。他的肩膀绷得很紧，紧到林晏几乎能听见骨节摩擦的声音。
“吾说，”谢霄的声音平静得可怕，像冬日结冰的湖面，“吾非穿越至此。吾乃大齐首辅谢霄，于天启十七年冬，奉旨入宫。陛下赐酒一杯——”
他顿了顿，窗玻璃映出他苍白如纸的脸。
“鸩酒。”
最后两个字轻得像叹息，却重重砸在林晏心上。
“不可能……”林晏摇头，从沙发上爬下来，赤脚踩在冰凉的地板上，一步步走向谢霄，“你明明就在这里，有呼吸，有心跳，有温度……”
他伸手想碰谢霄的手臂，却被谢霄侧身避开。
那只手落空了，悬在半空。
谢霄转过身，眼神陌生得让林晏心悸。那不是这些日子里他熟悉的、带着隐忍与克制的眼神，而是某种更深、更冷的东西——像古井，像寒潭，深不见底，泛着死寂的光。
“吾也不知为何会在此处。”谢霄看着自己的手，缓缓握紧，“只记得饮下那杯酒后，五脏六腑如焚，再醒来时……便在那山间公路上。”
他抬起眼，目光落在林晏脸上，却像穿透了他，看向某个遥远的地方：“林晏，你捡回来的，许是一缕不该存世的孤魂。”
“胡说！”林晏猛地打断他，这次不管不顾地扑上去，紧紧抱住谢霄的腰，“你就是你！什么孤魂！你有血有肉，会痛会笑，刚才……刚才还亲了我！”
他抱得那么用力，整个人都贴在了谢霄身上。谢霄的身体僵硬得像块石头，许久，才慢慢放松下来。他的手抬起，犹豫了一下，最终还是落在了林晏颤抖的背上。
“……抱歉。”谢霄低声说。
“我不要听抱歉！”林晏把脸埋在他胸口，声音闷闷的，“我不管你是人是鬼，是从哪里来，死过还是没死过……反正你现在在这儿，在我怀里，就是我的。”
他说得蛮横，却带着哭腔。
谢霄沉默了。他低下头，看着怀里毛茸茸的脑袋，感受着少年身体的温热和微微的颤抖。那些破碎的记忆还在脑海里翻腾——金殿的冰冷，毒酒入喉的灼痛，同僚或真或假的哀恸，还有最后失去意识时，心头那一抹说不清道不明的……遗憾。
遗憾什么呢？
遗憾壮志未酬？遗憾朝堂未稳？还是遗憾这数十载人生，竟未曾真正为自己活过一日？
“林晏。”他叫他的名字。
“嗯？”林晏抬起头，眼眶红红的。
“松开些。”谢霄说，“吾……有些喘不过气。”
林晏这才发现自己抱得太紧，慌忙松开手，却还揪着谢霄的衣角不放。谢霄低头看了看那只攥得指节发白的手，没有拂开，只是牵着他走到沙发边坐下。
“把鞋穿上。”他说。
林晏这才发现自己还光着脚，脚趾在冰凉的地板上蜷缩着。他乖乖穿上拖鞋，又蹭到谢霄身边，挨着他坐下，肩膀贴着肩膀。
“还疼吗？”他小声问，“头。”
谢霄按了按太阳穴：“好些了。”
其实是疼的。那些记忆像碎裂的瓷片，一片片扎进脑海里。但看着林晏担忧的眼神，他说不出口。
“那你……”林晏犹豫着，“还想回去吗？回到……大齐？”
这个问题让谢霄沉默了更久。他望向窗外，天际开始泛起鱼肚白，这个陌生世界的又一个清晨即将来临。
“回不去了。”他最终说，声音很轻，“既已饮下那杯酒，便再无回头路可走。即便能回去，也是一具尸首，或是一缕游魂。”
他说得平淡，林晏却听得心头发酸。他握住谢霄的手，那手指修长，掌心有薄茧，是常年握笔留下的。此刻这手冰凉，林晏便用自己的两只手捧着，慢慢捂热。
“那就别想了
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