经过一天一夜的颠簸，绿皮火车那沉闷而富有节奏的“咣当”声，终于在抵达终点站时，被一声悠长的、仿佛卸下千斤重担的汽笛声所取代。
杜建邦随着拥挤的人潮走出车站，一股与江城截然不同的、属于京城的独特气息，便扑面而来。
八十年代的京城，是一幅古老与新生交织的鲜活画卷。灰色的天空下，宽阔的长安街上，是望不到尽头的、由成千上万辆“永久”、“飞鸽”汇成的自行车洪流，清脆的车铃声此起彼伏，交织成一首属于这个时代的交响曲。空气中，弥漫着蜂窝煤燃烧后留下的淡淡硫磺味，以及路边国营饭店飘出的、夹杂着酱油和肉香的诱人气息。不远处，古老的城楼和红墙静静矗立，鸽子盘旋在空中，清越的鸽哨声划过天际，带着一种悠闲而厚重的京味儿。
这一切，都让杜建邦感到一种既陌生又熟悉的新奇。他深吸了一口气，将帆布包的带子往肩上拉了拉，那双平静的眼眸深处，闪烁着一丝猎人进入新猎场时的兴奋。
他没有像其他初到京城的旅客那样，四处张望，寻找高级的招待所或饭店。他严格地遵循着自己的人设——一个从外地小城来京城闯荡、兜里没几个钱的穷小子。他拦下了一辆三轮车，用带着点江城口音的普通话，对车夫说：“师傅，去前门附近，找个最便宜的小旅馆。”
车夫打量了他一眼，看他那身洗得发白的旧解放装，和那个鼓鼓囊囊的帆布包，便了然于胸，一蹬腿，熟练地汇入了自行车大军之中。
最终，杜建邦在一条离琉璃厂不远的小胡同里，找到了一家名为“红星”的小旅馆。旅馆的门脸很小，设施简陋，房间里只有一张吱嘎作响的板床和一张掉漆的桌子，但胜在干净，而且价格便宜得惊人。
杜建邦对这个落脚点很满意。他放下行李，用旅馆的毛巾擦了把脸，便马不停蹄地出门了。他的第一站，不是他的最终目的地琉-璃-厂，而是系统提示中那个至关重要的联络点——“和平”旅馆。
和平旅馆的档次明显比红星旅馆高了不止一截，大厅里铺着水磨石地砖，前台服务员穿着统一的制服，虽然态度算不上热情，但也透着一股国营单位特有的矜持和规范。
杜建邦走到前台，脸上适时地露出了一丝乡下人进城的局促和拘谨，他搓着手，有些不好意思地对服务员说：“同志，您好。我……我想给我一位远房亲戚留个言。”
服务员抬起眼皮，公事公办地递过来一个本子和一支笔：“姓名，留言内容，写清楚。”
“哎，好，好。”杜建邦连声应着，拿起笔，在那一页上，用一种尽量模仿没读过多少书的人写出的、有些歪歪扭扭的字体，写下了那句接头暗号。
【给忠叔留言：故人南来，江上风清。】
写完，他将本子递了回去，又对着服务员连声道谢，那副憨厚老实的样子，让服务员眼中的那一丝不耐烦都消散了不少，只是摆了摆手，示意他可以走了。
杜建邦转身离开，在那扇玻璃旋转门将他与和平旅馆隔开的瞬间，他脸上那副“老实巴交”的表情，便如同潮水般退去，取而代之的，是深不见底的平静。
暗号已经留下，接下来，就是等待。
而等待的时间，正好用来熟悉一下他未来的战场。
他直奔目的地——琉璃厂文化街。
刚一踏入这条街，杜建邦就感觉自己仿佛穿越了时空。青砖灰瓦的仿古建筑，雕梁画栋的老字号牌匾，空气中弥漫着一股旧纸张、陈墨和岁月尘埃混合在一起的独特味道。街道并不宽敞，两旁密密麻麻地摆满了各式各样的地摊。
地摊上，从泛黄的古籍线装书、名家字画，到沾着泥土的青铜器、锈迹斑斑的各朝铜钱，再到五光十色的瓷器玉器、玲珑小巧的鼻烟壶、印章……琳琅满目，包罗万象，让人目不暇接。
街上的人，更是形形色色。有揣着手、眯着眼，一看就是行家的老玩家；有拎着人造革皮包，四处寻摸机会的“倒爷”；也有像杜建邦这样，背着布包，满脸好奇的外地游客。
杜建邦没有急着去寻找那家属于他的“珍宝斋”，他知道，心急吃不了热豆腐。他就像一个真正的游客，双手插在裤兜里，不急不缓地，从街头逛
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