周遭的空气因那缕伪造气息的出现而凝滞，每一粒尘埃都仿佛被无形的力场攫住，悬停在生与死的边界。
陆雪琪的指尖，白皙修长，曾握剑斩破万千虚妄，此刻却在那一撇的气息前微微一顿。
触感冰冷而光滑，完美得不带一丝烟火气，像一块精心打磨的寒玉，却缺少了玉石应有的温润。
那歪斜的一撇，工整得令人心寒。
每一寸弧度，每一次转折，都像是用最精密的仪器丈量后刻画而成，甚至连笔锋在收尾时因力竭而产生的细微颤抖，都被分毫不差地复制出来。
然而，真实的情感是混沌的，是无法被量化的。
这精准，本身就是最大的破绽。
这不是试探，这是炫耀。
一种近乎残忍的、孩童般的炫耀，仿佛在说：看，我学会了你们最深刻的记忆，我能完美复刻你们的痛苦。
“它以为学会了我们的痛。”陆雪琪的声音很低，像寒夜里冰层碎裂的轻响，传入身后那人的耳中。
韩林盘膝而坐，双目紧闭，面色苍白如纸，仿佛一尊即将风化的石像。
他的肉身早已在之前的战斗中濒临崩溃，此刻全凭一股不灭的意志支撑。
然而，在他死寂的躯壳内，那缕寄居于诚锋剑中的残魂，却在这一瞬间以前所未有的速度运转起来。
他没有睁眼，也无需睁眼。
他的神识早已与这片碑林融为一体。
诚锋剑脊中，那些被他封存多年的伪火种碎片，此刻正被残魂的力量悄然点燃。
那并非真正的火焰，而是一种记忆与情感的模拟器。
他的意识沉入其中，瞬间回到了那个改变他一生的祠堂雨夜。
冰冷的雨水敲打着青瓦，堂内烛火摇曳，将师父无咎道人严肃的侧脸映照得明明暗暗。
他跪在蒲团上，手里的狼毫笔重逾千斤。
纸上，那个“道”字，最后一捺前的那个撇，他写歪了。
不是因为力道不均，也不是因为技艺生疏。
那一瞬间的情绪，不是对师父威严的愤怒，更不是对清规戒律的反抗，而是一种最纯粹、最原始的恐惧——害怕。
害怕看到师父那细微的、几乎不可察觉的颤抖，源于一个少年最卑微的孺慕之情。
这才是那一撇真正的核心。
韩林的残魂精准地捕捉到了这丝情绪震颤，并将其放大。
他没有试图去驱散或对抗那缕伪造气息，反而像一位经验老道的渔夫，不动声色地张开了网。
他以自身的情绪波动为饵，将那缕充满炫耀意味的伪造气息，缓缓引入脚下这片广阔的碑林残阵。
嗡——
数百座残破的石碑仿佛在同一时刻苏醒。
这些石碑是历代守剑人的墓冢，每一座碑下，都沉睡着一道不甘消散的残念。
他们生前为剑而生，死后亦化为剑冢的守护灵。
当韩林将那伪造气息引入阵中，这数百道残念仿佛闻到了血腥味的鲨群，瞬间被激活。
他们无法思考，却能本能地分辨情感的真伪。
那伪造气息中蕴含的“恐惧”，在他们面前就像一幅绘制精美的假画。
他们开始与之共鸣，用自己残留的记忆去比对、去解析、去撕扯。
韩林的识海中，一幅庞大的“情绪图谱”正在飞速构建。
无数光点在黑暗中亮起，每一个光点都代表着一道残念对伪造气息的分析结果。
它们交织、碰撞，最终汇聚成一个清晰的结论。
他发现了那个惊人的规律：所有被模仿的情绪痕迹，都完美地复制了痛苦、恐惧、悲伤、愤怒……却唯独缺失了一环，一个至关重要的环节——悔意之后的释然。
它能模仿犯错时的恐慌，却学不会承认错误后的平静。
它能复制失去的悲痛，却学不会放下执念后的坦然。
陆雪琪几乎在同一时间心领神会，她与韩林的神魂早已通过诚锋剑紧密相连。
当韩林的结论传来的瞬间，她的瞳孔骤然紧缩。
“它不敢犯错，”她一字一顿，声音里带着一丝怜悯，“因为它怕
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