，现在却觉得，这些才是真实。
“可以了！”小张在对岸挥手。
车队开始缓慢通过。伍馨坐回车里，透过车窗看见赵伟正举着相机拍摄塌陷的路面，镜头对着泥泞和险峻的角度，而不是对岸安全通过的车队。
她心里微微一沉。
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下午两点，车队终于抵达大关县玉碗镇中心小学。
学校建在半山腰，一圈低矮的围墙围着两栋两层的水泥楼。操场是泥土压实的地面，边缘长着杂草。但此刻，操场上站满了孩子。
他们按班级排成方阵，穿着虽然旧但洗得干干净净的校服——有些明显大了，袖子卷了好几道；有些又小了，露出纤细的手腕。每个孩子手里都拿着一束野花，黄的白的紫的，在灰扑扑的操场上像星星一样亮。
车刚停稳，一个扎着羊角辫的小女孩就跑过来，把一束野花塞到伍馨手里。
“伍老师好！”声音清脆得像山泉。
伍馨蹲下身，平视着女孩的眼睛：“你叫什么名字？”
“我叫阿果，今年九岁。”女孩脸颊上有两团高原红，眼睛又黑又亮，“我阿妈说，你是从很远很远的地方来的大明星。”
“我不是大明星。”伍馨轻声说，“我是来和你们一起唱歌画画的伍老师。”
阿果眨了眨眼，忽然伸手摸了摸伍馨的头发：“你的头发真好看，像电视里的人。”
周围响起孩子们善意的笑声。伍馨也笑了，牵起阿果的手走向操场。李浩和小张迅速分散到两侧，观察着周围环境。记者们已经架起设备，赵伟的摄像机镜头一直跟着伍馨。
简单的欢迎仪式在操场上举行。
校长是个五十多岁的女老师，说话时声音有些哽咽：“我们学校有六个年级，两百三十七个学生。音乐课只有一台老旧的电子琴，美术课用的蜡笔都是城里学校捐的，短得握不住。但孩子们喜欢，真的喜欢。”
她指向教学楼二楼的窗户。伍馨抬头，看见窗玻璃上贴着许多手绘的画——用彩色粉笔画的太阳，用树叶拼贴的小鸟，用作业本撕下的纸折的飞机。那些画粗糙、稚嫩，但每一笔都用力，每一种颜色都鲜艳。
“伍老师。”校长握住她的手，掌心粗糙温暖，“谢谢你愿意来。”
伍馨喉咙发紧，说不出话，只是用力点头。
活动安排在下午三点开始。
第一节课是音乐课，在最大的那间教室。教室墙壁斑驳，黑板裂了一道缝，三十几张旧课桌挤得满满当当。窗户开着，山风灌进来，带着远处松林的气息。
伍馨站在讲台上，看着下面几十双眼睛。那些眼睛清澈、专注，带着小心翼翼的期待。她忽然想起上海那些华丽的舞台，台下是闪烁的灯牌和疯狂的尖叫。但此刻，这些安静的眼睛让她心跳加速——不是紧张，是一种久违的、纯粹的触动。
“今天我们不学很难的歌。”她开口，声音在空旷的教室里回荡，“我教大家唱一首关于星星的歌，好不好？”
“好——”孩子们拖长声音回答。
伍馨走到那台老电子琴前，琴键已经泛黄，有几个键按下去没有声音。她试了几个音，找到还能用的部分，指尖落下。
简单的旋律流淌出来。
她开始唱，声音清亮温柔：
“夜空中的小星星，一闪一闪亮晶晶……”
起初只有她一个人的声音。渐渐地，有孩子小声跟着哼，然后声音越来越多，越来越大。那些声音参差不齐，有的跑调，有的抢拍，但汇在一起，却像山涧溪流，清澈地充满整个教室。
阿果坐在第一排，唱得特别用力，小脸涨得通红。她旁边的男孩缺了一颗门牙，唱到“亮晶晶”时漏风，惹得周围孩子偷笑。
伍馨一边弹琴一边看着他们，眼眶忽然发热。
她想起自己为什么唱歌。不是为掌声，不是为名利，最初的最初，只是喜欢声音从喉咙里流淌出来的感觉，像鸟儿振翅，像花朵开放。这些年，她差点忘了。
一曲唱完，教室里安静了几秒，然后爆发出热烈的掌声。孩子们的眼睛亮晶晶的，比星星还亮。
“伍老师，你唱得真好听！”阿果大声说。
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