刘斌的拳头停在半空。
黑袍人胸口的符文在跳动。那节奏不像是心跳，倒像是一种古老的鼓声，一下一下敲在人的骨头里。他没动，别人也没动。刚才那些乱七八糟的话，好像真的打乱了对方的节奏——至少看起来是这样。
但这安静不是好事。它像暴风雨前的沉默，让人心里发紧。
林三趴在地上，手指抠进泥土。他的左腿断了，骨头穿出皮肉，血顺着小腿流下来，在身后拖出一道暗红的痕迹。可他还在往前爬，哪怕只是一点点。每动一下，断骨就磨着肌肉和神经，疼得他眼前发白，牙关咬得直响。但他不能停。只要他还往前爬，就说明他们还有希望。
赵七靠在石柱边，左臂已经烧焦，整条手臂像炭一样黑，皮肉翻卷，露出白色的指骨。那是他用诗魂点燃火焰对抗黑雾时留下的伤。火灭了，伤还在。他的右手死死抓着地面，五指陷进碎石，指甲裂开，鲜血流出。他不信命，也不信一个藏头露尾的人能决定生死。他喘着气，胸口起伏，眼里还有光。
陈默坐在血泊中，右手还在划地。指尖早就破了，血混着泥，在地上留下歪歪扭扭的痕迹。那些不是字，也不是阵法，只是他在确认自己还能不能感觉到大地。他曾是最冷静的一个，总能在绝境中找到出路。但现在，脑子像冻住了一样，记不清事，想不起话。他只记得一件事：不能停下。一停下，意识就会被黑暗吞掉。
沈九耳朵在流血，嘴唇微微动着，还在数数。没人知道他在数什么，他自己也不太清楚。也许是呼吸，也许是心跳，又或者是在找空气里残留的节奏。他以前能从风声雨滴里听出诗句的节拍，被称为“听诗者”。但现在，耳边只有尖锐的嗡鸣，像针扎进脑袋。每一次震动都让他太阳穴跳个不停，脑子里像有虫子在啃。可他还在数，因为只要数字不断，他就还没疯。
苏兰单膝跪地，断刀撑地，眼睛盯着前方。她的右肩脱臼，左手被黑雾腐蚀，皮肤溃烂，露出青色的肌理。但她还站着，像一块不肯倒的石头。她曾是将军，带兵打仗，横扫北境。后来被一句残诗困住十年。现在她回来了，不是为了报仇，是为了结束这一切。她看着黑袍人，目光锋利，像是要撕开那兜帽，看看里面到底是人是鬼。
他们都等着。
等那一拳落下。
就在刘斌准备用力的时候，黑袍人的嘴角动了一下。
不是抽搐，是笑了。
那张藏在兜帽下的脸，第一次有了表情。笑得很淡，却让人害怕。好像一切都在他的掌控之中。他双手慢慢合十，声音不是从嘴里出来的，而是直接出现在每个人的脑子里：
“万象皆寂，诗囚归位。”
没有回音，也没有余波。这句话像一把冰冷的钥匙，插进了世界的锁孔。
空气变了。
不是风停了，也不是天黑了，而是整个空间像是被人抓住了一样。那种压迫感不是来自身体，而是压在心上。连呼吸都变得困难，心跳也变慢了。
祭坛四周的石壁开始向内收缩，裂缝飞快蔓延。那些原本坚固的石柱，现在像朽木一样裂开、掉落。每道裂缝里都冒出浓浓的黑雾，像是从地底涌出的墨汁，带着腐臭和死亡的味道。黑雾碰到石头就发出嘶声，像酸在腐蚀金属，冒出刺鼻的白烟。
六个人脚底下同时传来拉力，像是地下有无数只手在拽他们往下沉。那力道不猛，却很顽固，像沼泽一样一点点把人吸进去。
林三刚撑起身子就扑倒在地，断骨撞到地面，闷哼一声。剧痛差点让他晕过去，但他立刻挣扎着要爬起来。他不能倒，一倒下，心就散了。他用右手撑地，左手拖着断腿，指甲刮过碎石，留下斑驳的血迹。他抬头看向刘斌，嘴唇动了动，想说话，只能发出沙哑的声音：“……别信……安静……”
赵七咬牙点燃手臂，火苗刚冒出来就被黑雾吞掉。他不信，再试一次，火光还没亮就灭了。第三次，第四次……直到手掌焦黑颤抖，再也点不着。他抬头看黑袍人，眼里的狠劲还在，但身体动不了。黑雾爬上小腿，像藤蔓缠住猎物，越收越紧。他感到血流变慢，体温下降，意识也开始模糊。但他还是死死盯着黑袍人，好像要用眼神剜下他一块皮。
陈默想画阵，指尖刚碰地就被一股力量弹开。不是普通
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