共议堂的喧嚣像是一锅煮沸的红油汤底，那书院管事急得脑门冒汗，生怕这点动静惊了这位当朝的一品诰命夫人。
苏清漪却没有半点要起身平事的意思。
她只是轻轻拨弄着茶碗盖，听着远处传来的拍桌声、骂娘声，甚至还有因为抢水源而摔碎陶碗的脆响。
不用管。
她把茶碗放下，声音冷得像是数九寒天的冰棱子：怕什么？
这才是活着的人气儿。
若是连自家的水都不知道争，那给他们修再好的渠也是白搭。
让他们吵，吵明白了理，这水喝着才甜。
管事愣在原地，还没回过神，苏清漪已经起身离去。
她走得干脆，没带走一片云彩，也没带走那满堂的官威。
三日后的信泉潭，静得像是一面被人遗忘的古镜。
陈默已经在潭边的青石上站成了雕塑。
这里没有wIFI信号，也没有系统界面，但他正在接收一场比任何数据流都庞大的传输。
他没看天，也没看地，只是盯着水面。
忽然，平静的水面像是被人从底下狠狠顶了一下，七道涟漪毫无征兆地荡开。
它们没有乱撞，而是像训练有素的士兵，自动咬合、排列，眨眼间就拼成了一个极为标准的北斗勺子状。
没有机械音，没有那句听了十年的“叮，签到成功”。
但每一颗由水波构成的“星点”，都在这一刻随着地脉的呼吸，轻轻颤了一下。
那是万千人心跳共振的频率。
陈默那张常年波澜不惊的脸上，终于扯出了一丝笑意。
他弯下腰，从袖口摸出一枚早已磨得没了棱角的旧木签。
上头刻着的“辰时已至”四个字，已经被大拇指盘出了包浆。
原来你们早就学会自己校准时间了，那还要我这个报时鸟做什么？
他手腕一抖，木签没入水中，连个水花都没溅起来，就像是把钥匙还给了锁。
转身时，那一袭青衫猎猎作响，背影却轻得像是一阵风。
江南的雨总是带着股黏糊劲儿。
苏清漪微服巡视，借宿在一间破旧的村塾里。
窗外雨打芭蕉，噼里啪啦像是在炒豆子。
她本来正闭目养神，隔壁那盏如豆的油灯却晃了她的眼。
那个教书的老儒生，正趴在案头，拿着把剔骨刀似的刻刀，对着她亲笔写的《民约十六条》做手术。
好大的胆子。
苏清漪凑近了些，却见那老头把“当效先贤”四个字给刮了，旁边歪歪扭扭地补上了“当问本心”。
她刚想推门进去理论两句，门外突然跑过一群还没睡醒的孩童。
他们也没打伞，光着脚踩水玩，嘴里那不成调的童谣顺着风飘进屋里。
不靠天眼，不拜神铃，手牵手，路就平。
稚嫩，跑调，但硬气。
苏清漪放在门框上的手缩了回来。
她退回黑暗中，在那本随身携带的日记本末页，重重地写下一行字：制度不是用来跪拜的神像，它是这帮孩子呼吸时的回响。
北境的风沙能把人的皮给刮下来一层。
柳如烟裹着那身惹眼的红裘，像是一朵开在沙漠里的彼岸花。
她本来是想看看这刚打通的商路有没有油水可捞，结果撞见了一支倒霉催的商队。
风暴眼就在头顶上悬着，这帮人本来该是死路一条。
可怪事发生了。
那个领队的女人，看岁数也就二十出头，脸上全是风沙割的口子。
她没哭爹喊娘，而是站在骆驼背上，手里两面破旗子挥得像是上了发条。
左旗压低，右旗回旋，全队收缩。
柳如烟在沙丘后面看得瞳孔地震。
这哪是什么瞎指挥，这旗语的节奏和方位，分明暗合了《缩地成寸》里最晦涩的第三式——“折影归踪”。
那是当年陈默用来在千军万马中取敌将首级的身法，现在被这帮生意人拿来跟老天爷抢命。
风暴过去，人畜平安。
柳如烟拦住那女人，问这招式
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