台下嗡的一声炸了。
礼部尚书的帽子都快被这口气顶歪了，刚要张嘴喷出一堆“数典忘祖”的大道理，苏清漪却根本没给他这个机会。
“春考开始。”
她随手将一支狼毫笔掷入签筒，声音清脆得像冰裂：“题目只有四个字——何谓英雄。”
几百个学子面面相觑，随后便是铺天盖地的研墨声。
只有角落里一个衣衫浆洗得发白的寒门少年，握着笔杆的手直抖，半天落不下一个字。
他不是不会写，是被这满堂的权贵子弟挤兑得心里发虚。
就在这时，穿堂风又来了。
这风不急不躁，像个巡视领地的老更夫，溜达着卷过回廊。
角落里那把刚才倒下的秃毛扫帚，忽然动了。
它没整那些花里胡哨的悬浮特效，而是贴着墙根，慢慢地、一寸寸地把自己给“蹭”直了。
最后“笃”的一声轻响，扫帚柄稳稳靠在墙角最不起眼的凹槽里——那是当年陈默为了不挡路，特意凿出来的定位点。
全场还在奋笔疾书，没人注意这把破扫帚的“自觉”。
只有那个寒门少年看呆了。
他死死盯着那把挺得笔直的扫帚，突然觉得嗓子眼里堵着的那口气顺了。
他提笔，墨汁饱蘸，在那张价比金玉的宣纸上，只写了一行大白话：
“英雄是那种走了以后，连一把破扫帚都知道该站在哪里，别给人添堵。”
苏清漪巡场至此，脚步猛地一顿。
她没看那些引经据典的华丽长卷，而是伸出两根手指，轻轻捏起了这就差写在草纸上的试卷。
“甲上。”
她转身，指着那把扫帚，对外务管事淡淡吩咐：“别扔了。把这扫帚请到讲堂侧壁供着，我也给它题个匾——‘器亦知礼’。”
江南烟雨，黏得像拉不断的丝。
柳如烟踩着湿漉漉的青石板，路过一座摇摇欲坠的破桥。
桥头有个瞎眼老太太正哆哆嗦嗦地补渔网，手里捏着半截细得几乎看不见的银丝。
柳如烟眼神毒，一眼就认出那是当年陈默用来布置“天罗地网”阵法的阵基材料——玄冰银蚕丝，传闻能引气流而不折。
“这老太太，也不怕割了手。”柳如烟刚想上去帮忙。
下一秒，她那只迈出去的脚就悬在了半空。
老太太的手指头根本没碰到针眼，那银丝却像是长了眼睛，趁着微风拂过的间隙，极其顺滑地自己“钻”进了针孔。
紧接着，每一针落下，银丝都会在空中微微震颤，带起的轨迹竟然严丝合缝地复刻了《听心术》脉络图里的关键节点。
那不是人在补网，是这根丝在带着人走。
柳如烟蹲下身，看着那一双浑浊的盲眼，声音罕见地软了下来：“阿婆，这丝您哪来的？”
“捡的。”老太太笑得豁牙漏风，“三十年前有个穿青布衫的后生帮我补过一次网。他说‘大娘，织网如织心，漏不得真情’。怪得很，这丝听话，这些年我眼睛瞎了，它倒是越发认路了。”
柳如烟在那破桥头愣了足足三息。
她没再去碰那张网，而是退后三步，对着那个不知道陈默是谁、只记得一件青布衫的瞎眼老太太，恭恭敬敬地行了个晚辈礼。
“原来最深的传承，”她直起身，抹了一把脸上的雨水，“是连人都忘了名字，物却还记得路。”
北境，数据中心冷得像冰窖。
程雪的孙儿程小雅正盯着在那疯狂报错的终端发愁，突然，“滋滋”两声电流杂音，早已停止更新的旧式打印机自行启动了。
吐出来的不是热敏纸，而是一张泛着淡青色光晕的竹纸。
这种纸是当年大周皇室特供，用来批注兵法的，早就绝版了。
程小雅捧起那张纸，手抖得像筛糠。
纸上没有墨迹，只有无数个细微的凹痕，那是内力透纸留下的压感，密密麻麻地排列成一套从未见过的算法——《民心计量法》。
这套算法不以人头算，而以“善念传播速率”为基准，精准得令人发指。
她疯了似地冲进库房，在一堆吃灰的杂
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