旧书店的木窗棂早被岁月啃出了细密的裂纹，像老人生满皱纹的脸，每一道沟壑里都嵌着洗不净的尘埃。
暴雨裹挟着初夏的潮气，顺着裂纹渗进来，在窗台下积成一小汪水洼，水面浮着几片被风吹落的青藤枯叶，摇曳间映出阁楼斑驳的梁木。
那些攀附窗沿的青藤，整整十二年未曾修剪，藤蔓粗壮如手指，缠绕着窗格生长，枯萎的叶片泛着焦黄色，蜷缩成细碎的团。
而新抽的嫩芽却透着倔强的绿——像极了苏晚记忆里那个夏夜，陆屿的影子在烬灰中一闪，便被黑暗吞噬，只留下一点不肯熄灭的念想，在她心底疯长。
阁楼里的气息层次分明，最浓的是纸张发霉的微酸，混着老木头腐朽的沉郁，底层却藏着一丝若有若无的玉兰淡香。
那香气不是窗外青藤的味道，是从苏晚掌心攥着的半块香囊里飘出来的，淡得像一声叹息，只有在她凝神时才会浮现。
她跪在地板上，膝盖下垫着块磨得发亮的旧毡布，那是外婆当年用粗毛线织的，靛蓝色的线已经褪成灰白，边缘起了密密麻麻的毛球，露出里面斑驳的米黄色绒芯。
她的指尖抚过散落的古籍残卷，指腹上布满了细小的茧子，还有几处新鲜的浅痕——是刚才描摹符文时，被脆薄的纸页划破的，血珠渗出来，又被她下意识地蹭在了书页上，留下一点暗红的印记。
腕间的淡蓝色幽梦之纹，像一条蛰伏的灵蛇，顺着腕骨蜿蜒向上，越过手肘，末端隐没在洗得发白的粗布衣袖里。
纹路的颜色时深时浅，随着她略显急促的呼吸轻轻搏动，边缘泛着极淡的莹光，像濒死的萤火，却又带着一种蓄势待发的韧劲，像是终于感受到了某种沉睡已久的契机。
十二年了。
整整四千三百八十个日夜。
苏晚闭上眼，睫毛上沾着的细小灰尘随着眨眼簌簌落下，掉进眼前摊开的《异境述闻》里，落在“幽梦之纹”四个字旁边。
那本书的封面已经脱落，书页脆得像干树叶，指尖稍重就会裂开，上面的墨字是竖排的，洇开的痕迹像一朵朵黑色的花。
记忆瞬间被拉回那个蝉鸣聒噪的夏夜，城郊的老槐树枝繁叶茂，浓荫遮天蔽日，将毒辣的阳光切割成细碎的光斑，洒在地上摇晃。
她和陆屿蹲在槐树根部的树洞里，洞里铺着晒干的茅草，还藏着他们捡来的玻璃球、羽毛和半块吃剩的麦芽糖。
萤火虫的光粒从树洞缝隙钻进来，黏在他们的发梢、衣角，像撒了一把碎星，连空气里都飘着槐花的甜香，甜得能腻进心里。
陆屿当时正蹲在草丛里，小手捧着一块磨得光滑的鹅卵石，石头是青灰色的，被他揣在口袋里焐了好几天，棱角都磨圆了。
他小心翼翼地把石头塞进苏晚手心，石头带着他掌心的温度，暖得发烫，甚至能感受到他掌心的纹路。
“晚晚，这是星星掉下来的碎片，”他的声音奶气未脱，却带着一股子不容置疑的认真，说话时还对着石头吹了口气，“能实现愿望的。”
苏晚当时笑着捏了捏他的脸蛋，他的皮肤很软，带着孩童特有的娇嫩，捏起来像捏着一块。
“那你想要什么愿望？”她故意逗他，知道他心里最惦记的是什么。
陆屿仰头望着漫天繁星，眼睛亮得像藏了星辰，连睫毛上都沾着星光。
他伸出小手，指着槐树最粗的那根枝桠：“想永远和晚晚做邻居，一起数星星，一起在槐树下躲猫猫，还要在树上刻下我们的名字，等我们长大了，还能看到。”
他说这话时，小手紧紧攥着苏晚的衣角，力道大得让她觉得有点疼，却又暖得让人舍不得挣开。
可愿望还没来得及生根发芽，一阵带着铁锈味和腐臭的阴风就卷地而来。
那风太冷了，吹在皮肤上像无数根细针扎着，瞬间就吹散了萤火虫的光，也吹散了槐花的甜香。
苏晚下意识地往陆屿身后躲，手指紧紧抠着他的衣角，指甲都要嵌进他的衣服里。
她看到那些魔物——没有固定的形态，像是一团团翻滚的烬灰，灰黑色的雾气里裹着幽蓝的光，边缘缠绕着黏腻的触须，触须上还滴着透明的液体，落在草地上，青草便以肉眼可见的速度枯萎、蜷缩，最后化
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