七叔没说话。
他只是极缓地点了一下头，喉结微动，仿佛吞下了什么滚烫的东西。
周晟鹏合拢手掌，将标签攥紧。
转身时，他余光扫过黄素芬方才站立的位置——那方青砖地面，不知何时多了一道极淡的水痕，蜿蜒如泪，正缓缓渗入砖缝。
他迈步向外，皮鞋踩过碎玻璃，发出细微而清晰的碎裂声。
海风扑面，带着咸腥与焦糊味。
远处火光跃动，映亮他半边侧脸，下颌线绷得如刀削。
而就在他即将跨出仓门的刹那，脚步微顿。
他没回头，却听见身后冰壳上，阿良喉咙里终于挤出一个音节——不是求饶，不是辩解，而是一个名字的尾音，破碎、嘶哑，像被冻裂的琴弦：
“……林……”
周晟鹏唇角几不可察地牵了一下。
风更大了。
他抬手，将袖口挽至小臂，露出腕骨下方一道淡青旧疤——形状，恰似一枚倒置的棺盖。
殡仪馆后巷的铁门被一脚踹开时，林秀云正俯身在无名尸胸前。
缝合线穿过苍白的皮下组织，银针起落无声。
她左手持钳，右手执镊，动作沉稳得近乎虔诚。
可周晟鹏站在门口阴影里，只看了三秒，便确认——那不是十字缝，也不是改良的褥式缝合。
是“回字结”。
针尖每一次穿入，都沿着一个闭合的逆时针轨迹：右上→左下→左上→右下→再收于中心一点。
四针成框，一针锁魂。
像画符，像封印，更像……三十年前洪兴刑堂审讯室木梁上，用烧红铁钉刻下的旧规暗记。
三叔咽气前，在停尸房冰柜边缘抓出的四道血痕，正是这个走向。
周晟鹏没动，也没出声。
他只是缓缓抬手，将那枚从阿良衣领扯下的“1994”标签，按在自己左腕旧疤之上——棺盖形状的淡青疤痕微微凸起，与标签蚀刻的钝边严丝合缝。
林秀云脊背一僵。
她没回头，但持镊的右手食指关节泛白，针尖在尸胸第三肋间悬停半秒，才继续下压。
周晟鹏终于迈步。
皮鞋踏过水磨石地面，声音轻得像刀鞘出鞘前的最后一寸摩擦。
他绕过不锈钢推车，停在化妆台侧。
台面冷光灯未开，只有窗外透进的灰蓝天光，映着她后颈一道细长旧疤，蜿蜒如蜈蚣。
“真鞋。”他开口，声音不高，却让空气骤然绷紧，“不是鞋。”
林秀云终于放下镊子。
她没应，只用棉球蘸了碘伏，慢条斯理擦去指尖一点血渍，然后抬起眼。
那双眼睛很静，没有惊惧，也没有试探，只有一种被时间腌透的疲惫，和一丝……几乎难以察觉的松动。
就在这时——
“哐！”
走廊尽头传来金属撞击声，紧接着是断电的“咔嗒”闷响。
整层楼瞬间黑透，应急灯尚未启动，浓稠黑暗已如墨汁灌顶。
“咳……咳咳！”
催泪烟雾从门缝底下蛇行而入，刺鼻的辛辣直冲鼻腔。
阿强的声音在门外炸开：“人就在里面！给我砸！活要见人，死要见盒！”
脚步声轰然逼近，至少十二双靴子踏在水泥地上，震得天花板簌簌掉灰。
周晟鹏动了。
他左手抄起台边不锈钢器械架，肩胛发力，猛力向门口方向一拽——“哗啦！”整排架子连同上百件手术剪、持针器、骨凿轰然倾倒，横亘在门框前，形成一道闪亮的金属屏障。
烟雾已漫至脚踝。
他右手探入台下，抽出一支银灰色高压二氧化碳灭火器——瓶身印着褪色的“林氏殡仪·法医协作专供”字样。
拇指旋开保险销，喷口斜压向地面，短促三击。
“嗤——嗤——嗤——”
白雾爆涌，不是弥漫，而是精准覆在门前两米范围内。
低温瞬间凝结空气湿气，地面眨眼结出一层薄霜，晶莹反光，滑如冰镜。
门外冲势最猛的两人刚撞上器械架，脚底一滑，
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