黑暗是有重量的。
苏辞镜划着小舟驶入裂缝，就像划进了一头巨兽的喉咙。四周的瘴气墙变成了纯粹的墨色，粘稠、厚重，几乎能感觉到它们贴着皮肤滑动。空气中那股甜腻的腐烂味消失了，取而代之的是一种更原始的腥气——像铁锈，像潮湿的泥土，像……血。
骨灰坛在她怀里不安地颤动。
不是之前那种有节奏的叩响，而是细密的、持续的震颤，仿佛坛中有什么东西在恐惧，在挣扎。坛身上那个孩童的手印在黑暗中泛着微弱的磷光，小小的五指清晰得让人心头发麻。
是谁的手印？什么时候印上去的？为什么偏偏是孩童的？
疑问像水草缠住她的思绪。她想起沈砚说过，他不喜欢孩子。成婚第三年，她小产过一次，之后再也未能怀孕。他曾握着她的手说：“无妨，我们有彼此就够了。”声音温柔，眼神却有些躲闪。那时她以为他是顾及她的伤心，现在想来，也许另有隐情。
小舟在黑暗中前行，没有方向，没有参照。她只能凭感觉划桨，桨叶拨开粘稠的黑水，发出“咕嘟咕嘟”的闷响。黑暗中偶尔传来细碎的声响，像是远处有东西在游动，又像是石壁在渗水。
不知过了多久，前方出现了一点光。
不是阳光，也不是灯火，而是一种幽冷的、青白色的荧光，从水面下透上来。随着小舟靠近，那光越来越亮，照亮了周围——她正航行在一片巨大的地下洞穴中。洞顶垂下无数钟乳石，石尖滴着水，每滴水落入下方黑湖时，都会激起一圈青白色的涟漪。
而光源，就在湖底。
透过数丈深的清澈湖水，能看见湖底铺满了森森白骨。那些骨头泛着年深日久的灰白，密密麻麻，层层叠叠，不知有多少具。而在白骨堆的中央，矗立着一座石碑。
碑是黑色的，材质似玉非玉，表面光滑如镜。碑身上没有刻字，却天然生着血色纹路——那些纹路蜿蜒曲折，组成了一幅画：一棵枯树下，一个人跪着，双手捧着一颗心。
碑顶，插着一支簪子。
苏辞镜的呼吸停住了。
那是她的玉簪。沈砚修复的那支。金丝缠枝，珍珠点缀，在湖底荧光的映照下，簪身流转着温润的光泽。
可它不该在这里。它明明在她怀里——她伸手探入衣襟，摸到的只有空荡荡的内袋。簪子不见了。
什么时候丢的？在瘴林里和幻影搏斗时？在穿过黑手湖时？还是……被谁拿走了？
骨灰坛的震颤愈发剧烈。坛身开始发烫，那种熟悉的、仿佛心脏搏动的温度再次传来。她低头，看见封蜡正在融化——不是被体温焐热的那种缓慢软化，而是像被无形的火焰炙烤，蜡泪一滴滴滚落，露出坛口边缘的陶土。
坛子里有什么东西要出来了。
她咬咬牙，将船划到石碑正上方。湖水清澈得可怕，能看清每一根骨头的形状，能看清石碑上血色纹路的每一个转折，能看清那支玉簪插入碑顶的深度——几乎没入了一半。
必须拿回簪子。那是沈砚留给她的东西，无论他是否还活着，无论这一切是真是假，她不能丢。
苏辞镜将骨灰坛用布带紧紧绑在背上，深吸一口气，纵身跃入湖水。
冷。
刺骨的冷，像无数根冰针刺进毛孔。湖水比看上去深得多，她奋力下潜，耳膜承受着水压，发出嗡嗡的鸣响。越往下，白骨越多。有些骨骸还保持着完整的姿态：蜷缩的，伸手的，仰面朝天的。他们的眼窝空洞地望着上方，像是在等待永远不会到来的救赎。
她游到石碑前。
近看才发现，这碑比想象中更高大，足有一人多高。碑身上的血色纹路不是画上去的，而是天然的矿物脉络，在荧光中微微蠕动，像有生命一般。那棵枯树，那个跪着的人，那颗被捧起的心——每个细节都栩栩如生，透着一股诡异的神圣感。
而玉簪，就插在“心”的位置。
苏辞镜伸手去拔。
指尖触到簪尾的瞬间，一股剧痛从心口炸开——不是被刺伤的痛，而是从身体内部爆发的、撕心裂肺的绞痛。她闷哼一声，呛了口水，眼前发黑。
但手没有松开。她咬紧牙关，用尽全身力气，将簪子往外拔。
簪身
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