的那家很难排队的日式便当，含糊地说。
“那就宠坏。”许知夏头也不抬地批文件，“我有这个能力。”
谢怀蝶瞪他一眼，嘴角却忍不住上扬。
罢工的第八天，谢怀蝶在许知夏办公室的躺椅上睡午觉。阳光透过百叶窗，在他身上投下温暖的光斑。半梦半醒间，他听见许知夏在接电话，声音压得很低。
“...对，全部推掉...不，不是价格问题...他需要时间...”
谢怀蝶睁开眼睛，看见许知夏背对着他站在窗前，手机贴在耳边，语气是不容置疑的坚决：“...艺术创作不是流水线生产，他有权利选择什么时候创作、创作什么。如果你们不能理解这一点，那合作就没有必要继续。”
电话那头的人似乎在激烈地争辩什么，许知夏静静地听了几秒，然后说：“那很遗憾。再见。”
他挂了电话，转过身，发现谢怀蝶醒了。
“吵到你了？”许知夏走过来。
“谁的电话？”谢怀蝶坐起身。
“一个画廊经纪。”许知夏在他身边坐下，“想签你的独家代理，条件很优厚，但要求你每年必须完成一定数量的作品。”
谢怀蝶沉默了一会儿，问：“你拒绝了？”
“嗯。”
“为什么？条件不是很好吗？”
“因为你不开心。”许知夏看着他，“再好的条件，如果你做起来不开心，就没有意义。”
谢怀蝶的心脏像是被温水泡过，又暖又胀。他靠过去，额头抵着许知夏的肩膀。
“许知夏，我要是真的一直画不出来了怎么办？”
“那就一直画不出来。”许知夏搂住他，“我们可以去旅行，去看世界各地的美术馆，或者就在家养花种草。生活有很多种方式，不一定非要画画。”
“可是...那是我的价值...”
“你的价值不是由你的作品定义的。”许知夏打断他，声音很轻却很坚定，“你的价值在于你是谢怀蝶。仅此而已。”
谢怀蝶闭上眼睛，感觉有什么滚烫的东西从眼角滑落。
那天晚上回到家，谢怀蝶一个人走进了画室。他没有开大灯，只开了角落的一盏小台灯。昏黄的光线下，他打开许知夏送的那个素描本，拿起一支铅笔。
没有主题，没有构思，他只是随手画着线条。画着画着，那些线条渐渐组成了形状——一个男人的侧脸，棱角分明，眼神沉静。
是许知夏。
谢怀蝶画得很慢，很仔细，像在描绘一件珍宝。他画许知夏微蹙的眉头，画他专注的眼神，画他紧抿的唇线。画到一半时，他忽然想起第一次真正“看见”许知夏的时候——不是作为童年模糊记忆里的“哥哥”，而是作为许知夏本人。
那是在高中的运动会上，许知夏跑三千米，被撞倒后又爬起来坚持完成比赛。谢怀蝶站在看台上，看着那个明明已经受伤却依然不肯放弃的身影，心里第一次产生了某种震动。
原来从那么早开始，这个人就已经在他生命里刻下了痕迹。
铅笔在纸上沙沙作响，谢怀蝶完全沉浸在自己的世界里。等他回过神来，素描本上已经画满了许知夏：工作的许知夏，看书的许知夏，做饭的许知夏，睡着的许知夏...
每一张都不同，每一张又都相同——都是他爱的那个许知夏。
画完最后一笔，谢怀蝶放下铅笔，长长地舒了一口气。那种熟悉的、想要创作的冲动，终于回来了。
不是为市场，不是为赞誉，只是为记录。
记录他爱的人，记录他们的生活，记录每一个让他心动的瞬间。
谢怀蝶抱着素描本走出画室时，已经是凌晨一点。许知夏还没睡，坐在客厅沙发上看书，听到动静抬起头。
“画完了？”他问。
谢怀蝶走到他面前，把素描本递过去。
许知夏一页一页地翻看，看得很慢。客厅里只有书页翻动的声音和两人的呼吸声。
看完最后一页，许知夏合上素描本，抬起头。他的眼睛在暖黄的灯光下显得格外温柔。
“画得很好。”他说。
“是因为模特好。”谢怀蝶在他身边
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